La era del bruxismo

Qué chapa con la pintura

qué pintura sin chapa

qué tristura

yo con delay,  en stand by

me mandan a buscar adentro

adentro hay un flautista invisible tocando una flauta de aire que no suena

la puta flauta no suena

qué gato estampándose la nariz contra sus propias mañas

qué mierdita

sería tan fácil desnudarnos y amarnos

sin vueltas de martillo sin símbolos ni trincheras

vas corriendo al costado del acantilado

 jugando a pasar por debajo de las olas de la marea que sube,

pasan los equipos de rescate con sus cascos anaranjados pero vos no te subís a ninguna camilla

y seguís negra y presuntuosa.

Hay mandarinas y limones  que se exprimen al fondo a la derecha,

se acabaron las trincheras las excusas las cucharas.

El mismo sueño recurrente, al puente hay que atravesarlo pero no es para hacer casa en él,

perra soledad que nos encandila con brillitos de pan y mermelada

sorda en este bosque

árbol de ternura  que se acaba por caer, es tiempo de poda y aún no nos hemos cortados las uñas

la idea de dormir es espantosa, los sueños hacen pucheros con la angustia

                                    ¿quiénes somos?

Puedo ser  la parodia radical, el payaso azul, la bombacha con puntilla negra

puedo ser indulgente pero el gato verde siempre se escapa de la mesita de luz

y se sienta en el tapial a ronronear sus duda.

Sinsabor, acidez, pucho, mate y coca cola.

El mil es un número inmenso que se escurre entre los dedos como pluma,

digamos que down spirit angustia,

 intentando  navegar mares boca abajo que llueven agua estancada sobre flores que aún no aprenden a reconciliarse con el sol,

digamos que turbia con un frasco de semillas de girasol que aún no encuentran destino en la tierra

años tristeza, años pereza, años amago

La noche está empachada, enmudecen  los grillos, quien esté libre de clavos

 que tire el primer martillo, yo ya he tirado mis cartas:

ha salido el ahorcado,  ha salido la reina de corazones y la taza de te del desvarío,

a lo dalí se derriten los relojes y al llegar al suelo se hacen un montón de pelotitas de vidrio

y las pelotitas se meten bajo las suelas, los que calzan jhon foos se tropiezan,

las señoras de taco se tropiezan y mis kickers se resbalan.

El universo es sabio, tiene contradicciones el universo alguien me dijo

puesto que hay eclipses puesto que llueve con sol

universo de mermelada, no siempre es divertido.

Alimentar la parodia, ejercitar el sentido, colgarse guirnaldas de papel de una punta a otra,

entre los hombros, de un pie a otro y los pies están torcidos.

Gata de salón:  ¿Quién da cuerda a los relojes?

“El tiempo es porcelana en polvo hijo”, no importan las cuerdas, vivimos en la era digital,

en la edad de plástico, en la era del bruxismo y los cuellos contracturados,

la porcelana es un bicho raro que hace nido en las alacenas,

la soledad se descalza para entrar al primer piso de un departamento zen donde se desmandala

la pena,  de luna a luna se chupa mate con edulcorante para sentir

 un poco de calor en los nudillos, las plumas son bisexuales aquí,

los poemas sietemesinos se acurrucan en incubadoras sin animarse a romper el vidrio,

al fondo del inodoro una serpiente de ceniza y zanahoria deshoja una margarita:

me ama, me odia, me empluma, me despluma.

Hay desbordes intensos para entrar en el sueño y el fuego chamusca los flequillos del

“mañana ya veremos”,  veinte sapos de invierno y un verbo pluscuamperfecto,

mejor  desnudate  que llega el hielo.

Se chorreó el mate, hirvió la pava, se quemó el mantel y entró shampoo en los ojos, el destiempo es algo inmenso y está gritando lo perdido, un alarido de conciencia basta para abrirle y cerrarle la puerta al misticismo, tocan el timbre los perros confundidos por los hechizos, las estatuas de yeso partido, el macramé inacabado, la tensión de un hilo.

Hay tanto sarpullido dando vuelta, mierda andá a la esquina a ver si llueve,

el corazón se descarna y las mandíbulas desean salir volando,

hay tantos tangos como avisos de youtube y es indistinto qué vende más,

si el amor o la traición, si el yogurt o la tristeza, antes como ahora, con pan o sin pan,

la sopa se ha tomado y para el alma sigue siendo un delirio que exista la digestión.

La mantis cuelga del clavo,

las mariposas muertas están encintadas en la ventana,

los ventiladores dejaron de girar y el humo cava pozos en el aire donde es tan fácil caerse

como se cae en una turbulencia de amor sin alas.

Un avión metafísico es algo inconcebible.

Zapatos y guantes, polainas y medias de lana al fondo del placard, encendedores rojos y azules,

duelen los huesos duelen los encuentros

duelen sin dolor las telas desgarradas, los billetes rotos, los castillos de naipes, los estilos.

Mañana es impreciso, mañana es imperfecto, mañana chapotea al fondo del estanque

tengo los pies fríos,

hay que embarrarse hasta el cogote para sacar el pez dorado, no gracias, no suelo comer carne,

soy vegetariana:  “Póngase en la tarea de cosechar lechugas en el agua, a ver si barrenando entre las olas quedan enganchadas en la red un par de manzanas”.

Luna llenada vacía y vuelta a llenar:

De dónde viene esta sensación a podrido y a papa frita,  a hamburguesa con gusanitos

chorreando aceite amarillo en el bar blanco de un hospital celeste.

Ya no digerimos el mundo ni el mundo nos digiere,

pequeñas muertes transparentes, lutos de miel y caca,

en esta habitación las moscas no entran por miedo a que el frío de las paredes

les congele las patas, a esta guitarra le faltan las cuerdas, la adornan las arañas,

los guantes de goma sin dedos cuelgan de la llave de gas, son las sombras de las manos

que intentaron sacarle el sarro a la ciudad, ahora solo nos queda el delirio, la risa de vidrios rotos,

la camisa de jean manchada, las cagadas de palomas en las sábanas.

Pan y miga,

tajo y mandarina,

triste alma donde todo pasa sin que pase nada.

Pasan pensamientos como caravanas de camello como tropillas de pulgas sin lomo de perro,

música del viento entre las tetas, vientres tensados para la percusión,

 la señal de la estrella de ceniza sobre el corazón nos une, nos separa

y alguien desde lejos envía una tijera en miniatura para cortarnos las pestañas.

Hay que acicalarse

depilarse

arreglarse

lamerse

para entrar desnudos en el alma y por fin reírnos con lengua rasgada, con dientes torcidos,

de que existir sea vivir dentro de un maní vacío.